Porquê?

Porquê?
Por que tento fazer o que não quero?
Por que tento forçar-me a fazê-lo?
Será que o quero, afinal?
Apenas não estarei pronto?
Não estou inspirado,
Tenho a mente vazia,
Nada me motiva a escrever,
Mas, no fundo,
Estou a enlouquecer,
Por ter saudades de o fazer...
Mas porquê?
Por que não espero que ela volte
Para que tudo aquilo que escrever
Seja do maior valor,
Do mais espontâneo,
Puro?
Por que não posso esperar?
Eu sei,
Faz parte da minha vida,
Mas será assim tão essencial?
Será que sem a poesia
A minha vida se torna
Unicamente material
E, então,
Tão falsa e indesejável?